If I am not grotesque I am nothing.
На что похож этот весенний ветер?
Завывая в трубах и торжествуя на развалинах, он проникает в самую душу того, кто осмелится прислушаться к его голосу.
Под куполом маленькой церкви всегда бушует ветер, раскачивает стяги, листает молитвенники на скамьях, сжимает ледяной рукой горло святого отца, и хриплый срывающийся голос невразумительно пытается наставить нас всех на праведный путь.
Но каждому свой путь, и ветер меня не трогает. А вот солнце палит нещадно.
Значит ли это, что в скором времени меня ожидает раскаленное дно Ада, а не сладостная прохлада Райских врат?
Завывая в трубах и торжествуя на развалинах, он проникает в самую душу того, кто осмелится прислушаться к его голосу.
Под куполом маленькой церкви всегда бушует ветер, раскачивает стяги, листает молитвенники на скамьях, сжимает ледяной рукой горло святого отца, и хриплый срывающийся голос невразумительно пытается наставить нас всех на праведный путь.
Но каждому свой путь, и ветер меня не трогает. А вот солнце палит нещадно.
Значит ли это, что в скором времени меня ожидает раскаленное дно Ада, а не сладостная прохлада Райских врат?