Вижу его.
Нелепый старик в ярком пиджаке.
Закрываю глаза, но его скрипучий высокий голос пронзает виски навылет.
"Для меня красота - это в первую очередь рисунки Бердслея".
Вот как?
Оказывается, я рисую Красоту?
А я думал, что это запутавшаяся в паутине туши и акварели боль.