Dear Bobbie, many thanks for your letter. I haven’t found a moment to answer it sooner. How beastly dull you must be on the top ot Mont Blanc or wherever you are. I do wish I could have managed to get over to see you.
I suppose you’ve heard all about the Salome Row. I can tell you I had a warm time of it between Lane and Oscar and Co. For one week the munbers of telegraph and messenger boys who came to the door was simply scandalous. I really don’t quite know how the matter stands now. Anyhow Bozie’s name is not to turn up on the Title. The Book will be out soon after Xmas. I have withdrawn 3 of the illustrations and supplied their places with 3 new ones (simply beautiful and quite irrelevant)... By the way Bozie is going to Egypt in what capacity I don’t quite gather; something diplomatic I fancy. Have you heard from either him or Oscar? Both of them are really very dreadful people.
I long for your return.
In January I shall be over in Paris for a short time. There is a very jolly exhibition of French work at the Grafton now. Affiches, lithographs, and all that sort of thing. Let me have a line and tell me something about your vegetable life. I suppose you see papers, can I send you any books?

@темы: письма

---

Ты и правда думаешь, что сможешь меня вытащить?
Милый, милый ребенок.
Я полноправный владелец своего наследия уже почти 17 лет, а ты, явившись в мою жизнь пару недель назад, считаешь, что вправе лишать меня этого?
Я вовсе не смеюсь, это похвально, но наивно.
Ты прав, я больной сумасшедший старик.

Но беги же к своим юным друзьям, мальчик, отчего же ты сидишь у моей постели и читаешь мне вслух?

@темы: туберкулез

---

Ну что же ты смотришь на меня так, словно я прокаженный?
Положи руку мне на грудь, ощути, как клокочет и рвется внутри гнилая плоть.

Да, это твой портрет, дружок, это ты так кончишь, а я присмотрю, чтобы кто-нибудь, столь же ангелоподобный, клал тебе на грудь узкую нежную ладонь и заглядывал в бледное лицо глазами, полными слёз и боли.

Мне-то уже все равно, моя смерть хватает меня за волосы и протаскивает через усеянные битым стеклом туннели, забивая мне в голову бесполезные факты о том, что это не обязательно, просто она, моя Смерть, такая.
А еще она пичкает меня обрывками грязных перьев, чтобы в горле першило, а легкие намертво обратились в два тюфяка с пухом и опилками.

Дышать так же трудно, как пробираться через палящие пески... И не смотри на меня так, я прекрасно знаю, как это - пески, и пирадмиды и смертельная усталость и одно лишь желание - остановить кровоток.
Я видел это в своем сне.
Я с детства вижу этот сон.

Грудь проваливается к самой перине, это твоя тонкая рука вдавливает меня в постель.
Это под твоими пальцами крошатся и ломаются тонкие ребра моей хрупкой груди.

Надави сильнее, чтобы осколки костей впивались в сердце и силой останавливали этот суетливый мотор.
Да, там твой дом, а что поделать?
Разрушь его и отправляйся на свободу.

Мой мальчик, я не задержу.

@темы: туберкулез